J’écris pour toute chose. J’écris
pour dire. J’écris pour laisser la trace de ce que fut notre époque. Les avions
de l’Axe passent en rase-mottes et je me baisse pour écrire et écrire encore…
Le bruit sourd des bombardements
lointains couvre ma pensée d’un voile de tristesse. Je sais que la fin est
proche.
La petite radio que j’écoutais ce
matin, collée à l’oreille, m’a dit que l’Amérique résistait en Nouvelle
Zélande, contre les attaques aéronavales des marines Sino-Indonésiennes. La
guerre dans le pacifique fait rage et les Américains y déploient toutes leurs
forces.
Les Anglais, à part un petit
corps expéditionnaire envoyé sur le continent, ont gardé leurs 3 millions
d’hommes pour protéger leur île…
Paris n’existe plus depuis cette
nuit.
Il n’y aura pas de secours à
attendre, cette fois.
Il n’y a pas de bouteille à jeter
à la mer. Il n’y a plus que des armées fantômes, dans les Alpes, dans les
Pyrénées, dans les Balkans, dans le Massif central et en Grèce…
Les seuls territoires encore
épargnés sont les Pays Nordiques, les îles et la Grande Bretagne.
Nous sommes 100 millions de
réfugiés dans le sud de la France.
Nous avons la chance d’être au
contact de l’ennemi sur un territoire peu vaste. Nous ne risquons donc pas une
attaque nucléaire de l’Axe, qui sacrifierait des dizaines de millions de leurs
soldats autour de nous.
Que nous résistions ou pas, notre
sort est scellé. C’est la mort qui nous attend, comme elle a frappée toutes les
populations massacrées sur les territoires envahis.
Partout une odeur de chair brûlée
nous rappelle ce que sera notre futur. Futur bien proche, je le crains…
Nos dirigeants n’ont jamais voulu
comprendre ce qui adviendrait. D’ailleurs ne se sont-ils pas réfugiés aux
Etats-Unis pour sauver leur peau ?
Je range mon carnet dans ma poche
gauche sur ma poitrine, comme si ce carnet pouvait empêcher les balles ennemies
d’atteindre mon cœur…
Je me lève, remets mon harnais,
ramasse mon MiniMI et je repars vers le sud, vers les miens que je n’ai pas vu
depuis plus d’un an…
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