Probablement écrit le 02 août 2013
Que restera-t-il de nous ? Pas un ouvrage, pas un bouquin, pas une œuvre, pas
une action, rien.
Je comprends que certains hommes à des postes de responsabilités élevés
éprouvent, à un moment cardinal de leur vie, le désir irrépressible de laisser
une empreinte dans le futur. Ils n'ont alors aucune peine à marquer leur
présence par une loi à laquelle s'attache leur nom, par un bouquin rédigé par
un nègre, par un bâtiment aussi prestigieux qu'inutile. Oui, c'est parfaitement
humain, finalement.
Mais pour moi par exemple, dira-t-on : "Il a contribué au management pour la
construction de tel et tel ensemble de bureaux" ?. Dira-t-on "Il a
animé l'avant-garde nord-est de la drop-zone et repoussé l'assaillant" ?.
Dira-t-on "Il a enseigné la technique de la progression invisible en
territoire hostile (en pure perte d'ailleurs)" ?. Dira-t-on : "Il a rétabli la rentabilité de tel
et tel service par un management juste et équitable" ?. Dira-t-on
"Les clients voulaient travailler avec lui, parce qu'ils avaient confiance
en lui" ?
Non, on ne dira rien. Comme pour mon père et mes aïeux venus de la perfide
Albion pour conquérir un pays dont ils se sont épris et auquel ils ont donné
leur patriotisme, nulle épitaphe ne subsistera. Ceux qui auraient pu les écrire eux aussi ne seront plus là, anonymes dans la disparition...
Je laisserai un souvenir dans la mémoire des vivants jusqu'à leur propre
disparition.
Ma gloire est celle que je porte en moi, souvent remise en cause par le
doute et la vacuité dont j'habille la destinée. C'est notre lot pour presque tous d'entre nous...
Rien ne sert à rien. On nait seul, on vit seul et on meurt seul, emportant
nos joies, nos secrets, nos doutes et nos rancœurs dans (peut-être) un autre monde
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